Souviens toi, l’été dernier

C’était au début du mois de juin, le 3 pour être précis. Sous le titre « Ségolène ou la royale démagogie », je m’en prenais au discours populiste et droitier de celle qui, à l’époque, était encore candidate à l’investiture PS. En cause ? La première d’une longue série de communications hasardeuses, hors-programme et surtout totalement ineptes de Mme Royal, aujourd’hui officiellement investie pour la course à l’Elysée. En l’occurrence et augurant de ses scories calamiteuses sur la carte scolaire, le nucléaire iranien, les « 35 heures au collège » (sic) ou l’entrée de la Turquie dans l’UE,… l’encadrement militaire des gamins en difficulté. Le tout, décrypté, commenté, critiqué, discuté et/ou soutenu au gré de nombreux échanges et commentaires avec l’auteur d’Impertinences, un blog trouvé par hasard, et avec les visiteurs de ce blog.

Le tout, notablement et explicitement agrémenté d’une image vue et récupérée sur le blog de La Fille du Père Noël. Qui titrait alors « Votez Sargolène » et rejoignait peu ou prou mon propos en l’illustrant d’un sexe à fil inédit pour la dame de Poitou-Charentes. Depuis, cette image indexée par Google n’a cessé de me ramener des visiteurs occasionnels mais réguliers. Des internautes sûrement en quête de cuissot, de fessard, de nib(s) ou autre guibolles en goguette de la Ségo. Jusqu’ici, rien d’alarmant, à part un petit agacement de ma bile à voir ces geeks soiffards débarquer chez moi, la libido politique au fusil. Que du très classique et décevant, en somme, jusqu’à ce vendredi 17 novembre. Date à laquelle les militants PS ont plébiscité la royale dame pour briguer le 55 Faubourg Saint-Honoré et devenir, le cas échéant, l’aimable voisine de Thierry Ardisson.

Date à laquelle, surtout, d’authentiques et vastes hordes de nerds libidineux, chibre en main(s) tels des sauvageons, ont convolé en justes noces sexylènes et foulé mon sol 6mic pour y trouver trace d’un éventuel téton élyséen. Oubliés les quelques politophages isolés, les catho-phones désoeuvrés et autres fétichistes du foulard Hermès porté en gorge qui ravisaient leur braguette en toisant mes « instants magnétiques »… Car ce jour là et en l’espace de quelques heures, tenez-vous bien, ce ne sont pas moins de quelque 280 royalistes pubères qui ont envahi l’endroit. Fébrilement scotchés à leurs souris, veineusement hagards du braquemart, ardemment calés sur leur vit fait mal fait… J’ose à peine imaginer leur vertueuse déception en découvrant l’absence totale de croustillante et lénifiante iconographie. Empathique, je peine à concevoir leur déconvenue face à la débandade sémantique de l’endroit.

La chair est triste, hélas, disait Mallarmé... Et l’est encore plus lorsqu’elle s’efface devant un verbe haut. Sans queue ni tête !

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